L'auton
L'auton
Se vei de longa, en auton,
Quicòm que vos estona,
Es una branca subte,
Que se desfulha dins vòstre còl.
Es un arbrilhon tot rog,
Un encara, d'una color,
E puèi pertot, aquelas fuèlhas d'aur
Que tomban sens que res bolegue pas.
Aimam plan aquel ostal,
Mas la nuèch tan d'ora vau davalar !
Tornam lèu a l'ostal
Rostir nòstres castanhons dins la cendre.
Publicité